Наша осень к нам строга,
Не рассчитывай на жалость.
Мы теперь пасём стога,
Что по полю разбежались.
Неба синего вино
Не волнует, а печалит,
И не трогают давно
Золотые пасторали.
Научились мы ценить
Божью искру в ласке кроткой,
Пикировки злую нить,
Взрыв страстей, восторг короткий.
Наша осень к нам строга…
Но острее ощущенья,
И приятней убегать
От земного притяженья,
Всё на свете, позабыв,
Балансировать на грани.
Притягательней обрыв,
И дорога, что в тумане.
И в любви, что дорога,
Не себя теперь мы видим.
Неподвластные обидам…
Наша осень к нам строга.