Сердце билось медленно и гулко,
Ожиданьем тайны - дрожь в руке…
Чёрную старинную шкатулку
Я нашел на пыльном чердаке.
Ждал теперь в волненье день я новый,
Плохо спал в плену тревожных снов,
И снимал я кистью колонковой
Паутину с лаковых боков.
И откуда вдруг взялась сноровка?
Был я собран, выдержан и строг,
Ослепляла лака полировка,
Но замок никак открыть не мог.
И в глухом отчаянье ночами,
Тайной растревожен и влеком,
Колдовал старинными ключами
Над неподдающимся замком.
И работал я без передышки,
Замирал, был от волненья пьян,
Но однажды приоткрылась крышка,
Обнажая розовый сафьян.
…Нежных писем не коснулось тленье.
С марками, без подписей и дат,
Без начала и без обращенья,
Может я - счастливый адресат?
Скрытой страстью бесновался почерк
Неумелой, искренней руки,
И звенел без запятых и точек
Голос первой девичьей тоски.
И меня любви ласкали строки,
Нежность нерастраченная жгла,
И вливались в душу издалёка
Юности моей колокола.
Я читал, счастливый, без смущенья,
Так цинично взросл и непутёв,
И святая радость очищенья
Наполняла душу до краёв.
Жизнь течет теперь, как миг единый.
Знаю цену году я и дню.
И в шкатулке лаковой старинной
С письмами – любовь свою храню.