Опять я вижу вещий сон.
В нем - лиц знакомых кутерьму.
Глухой овраг. Пологий склон.
И я взбираюсь по нему.
Там рыхлый грунт. Слаба трава.
Ползком я выбраться бы смог.
Но только выберусь едва –
Уходят камни из-под ног.
И я опять сползаю вниз.
И над бессилием скорбя,-
«Эй, кто-нибудь, остановись!»
кричу, не слыша сам себя.
Опять ползу. Ну, вот и верх,
Но чей-то кованый каблук
По пальцам бьёт под злобный смех,
Срывая с мясом кожу с рук.
И я опять лежу на дне…
Разбиты руки. Весь в крови.
Сквозь сон шепчу я:
«Кровь к родне.
Ползи. Молись. Но не зови!»
И нету сил. Ползу и рад,
Что всё ж на склоне, не на дне.
И вдруг спасительный канат
Бросает, молча, кто-то мне.
В него вцепился я, как в жизнь.
В меня поверил зоркий взгляд.
Услышал я: «Давай, держись!»
И резко дёрнулся канат.
От непривычки к чудесам-
Крут крыльев за спиной размах.
И я взлетаю к небесам,
Как не летал и в детских снах.
И я летаю в облаках,
И напрягаю крылья всласть.
Остался позади овраг-
И мне бы только не упасть.