Осеннее настроение
Осень ветреной врушей роскошного цвета,
Нежа шепотом уши, застудит, заплачет;
Разменяв трехрублевость зеленого лета,
Щедро сыплет пригоршнями медную сдачу.
Только тронув гитару – жестокость гамбита –
Я в мелодии старой найду очищенье.
Элегантно теряя доверие свиты,
Нам победы безжалостно дарят прощенье,
Платят нам за измену сухими глазами,
Делят вечную сцену дела и дилеммы.
Беззащитно сдавая последний экзамен,
Так надеемся дольше держаться в седле мы.
Терпит тертая шкура костлявость конины,
И плетется понуро постылая кляча.
К ежегодной расплате свели именины,
Осень полностью выдала медную сдачу...
Первый снег
Осень листья почему-то не спалила – не успела?
В старом загородном доме, где гуляет снегопад,
Этот дом в конце аллеи, где зеленое на белом,
Романтические свечи… Разговоры невпопад…
И беспечно отплываем в волшебстве и в естестве мы…
На забытых перекрестках – запустенье, прах и тлен.
Опускается адаптер древней стереосистемы,
У камина… А в бокалах – согревающий глинтвейн…
Эта страсть сжигает осень всеобъемлюще всецело,
Осень-снайпер выжидает, обнаруживая цель.
Но приковано вниманье к перекрестию прицела,
Неслучайность этой встречи… Как снежинки на лице.
Осень-мельник. Осень-зритель. Осень-снайпер. Время года…
Осень сводит и разводит, снова осень, Боже мой…
Только капля сожаленья, что утеряна свобода,
Только краткое мгновенье между летом и зимой.
Только осень эти листья не спалила – не успела,
Рано выпал снег, до срока, стынет зелень на кустах,
Мы проходим по аллее сквозь зеленое на белом,
Мы читаем наши судьбы, словно с чистого листа…
Как фурункул нарывает эта пьеса без повторов,
Эта жизнь без снисхожденья, этот кризис без врачей…
Вы подумали – играют гениальные актеры,
Но себя сжигает осень в перекрестии лучей…
Но, увы, никто не знает, где сидит Верховный Зритель,
На подмостках этой сцены снова нас с тобой свело…
Печка. Свечка. Два цветочка. Одинокая обитель.
Словно ангел, пролетая, осенил своим крылом.
Осень-мельник перемелет жернова ее циклонов ,
Перемелют сроки, судьбы, неустроенность мою…
Мы выходим к авансцене для последнего поклона,
Мы на «бис» выходим лишь бы удержаться на краю.
Не хватило вдохновенья, не хватило постоянства…
Мы отбрасываем тени, тени тонут в пустоту…
Только рампа разделяет два объема, два пространства,
Это время и не это… Эту сторону и ту…
Осень-мельник. Осень-зритель. Осень-снайпер. Время года…
В перекрестии прицела нас зачем-то вновь свело…
Я-то верю, я-то знаю, – установится погода,
Этот снег еще растает, и опять…белым-бело.
Все еще остались в прошлом, все еще нужны друг другу
В старом загородном доме, где гуляет снегопад,
Где с виниловой дорожки зазвучала осень фугой,
Романтические свечи… Разговоры невпопад…
|
