Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Сам о себе, с любовью…Статьи и фельетоныЗабавная поэзия
Литературные пародииИ будут звёзды моросить..Путешествие в Израиль
Гостевая книгаФотоальбомФорум
Журнал "День"Любимые ссылкиКонтакты
 
 



Международный эмигрантский, независимый общественно - просветительский и литературный журнал «ДЕНЬ»

Журнал «ДЕНЬ» > Выпуск № 21 (30.04.2006) > А чего там, главное - взрыватель...

написано: 30 апрель 2006 г. | опубликовано: 01.05.2006

 

Анатолий СУХИХ, рубрика "ПОЭЗИЯ"

А чего там, главное - взрыватель...

 

День пахнет порохом, день твой – он в дыме,
И безнадежно свистя на свирели,
С лета все снятся то дули, то дыни,
Тают в апрелях твои акварели,
Не принимая на веру, ей-богу,
Темных инстинктов, семьи институты,
Встала, как циркуль, на острую ногу,
И провела роковую черту ты.
Не дилетантом, но вором в законе,
Буду представлен пред чистые очи,
В стойле Пегаса татарские кони
Очень надежно укрыты до ночи,
Рифма ударит не точно, но рядом -
Полифонически (слышишь? – Прокофьев!)
Страсти шарахнут шрапнельным зарядом,
Жертву отыщут осколки в окопе…
Завтра ты влипнешь в любовь до упора
(все было пресно, лишь музыка – с перцем)
Это опасно – складировать порох
В пору пожаров на уровень сердца…
Я же, не взяв проездного билета,
Скрипну засовом у стойла Пегаса
И, как Дега, заболею балетом,
И заменю колера, как Пикассо.
Только в полях голубых незабудок
Будет молчать, улыбаясь однако,
Странный кумир – удивительный Будда,
Будет беречь вопросительность знака…
 

Потянуло на лирику

Кафе «Вечерний Кандибобер». Сидел. Разглядывал блондинок.
И угождал своей утробе под звуки дивной сонатины…
Вино лилось легко и пьяно… Хотелось жить… Дышалось ровно…
Играл дуэт на фортепьянах… И месяц из созвездья Овна
Взошел и вышел из восторга в надежду и вошел в обычай…
И с желтоглазого востока трамвай пантографы набычил…
И все о-кей, и все в ажуре, за тонким флёром ясно вижу –
Нежна мелодия в мажоре… Маэстро! – на полтона ниже…
Светло, восторженно, влюбленно, чуть резонируя над болью,
Чтоб до последнего мюона вибрировало биополе…
Чтоб героиня этой драмы, забыв про стыд, где страх развенчан,
Была б гвоздем любой программы и гениальнейшей из женщин…
Чтоб как восьмое чудо света, как символ, как шестое чувство,
Была вопросом и ответом, и той субстанцией искусства,
Что предоставит право выбора – одна из двух, я выбрал обе…
Давали сонатину Вебера в кафе «Вечерний Кандибобер»…
И благостно, и вдохновенно, и безыскусно, и прости нам
За миг коленопреклоненный под звуки дивной сонатины…
В раскаянье и в прегрешенье – антагонизм к добру и злобе –
Вот тривиальное решенье в кафе «Вечерний Кандибобер»…
 

Две прямые

Я строки бросаю точны и тихи, 
Летят, шелестя опереньем.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи? 
Послушай, не стой под мишенью.
 
Ночь свинцовая, густая грезит запахом озона, 
Грохот грома гулко гаснет, раскололся мрак телами.
Ослепительно блистая, кавалькада амазонок 
Эластично-элегантна, но придумана не нами...
 
Усталого детства последнее лето 
Так ярко и звонко мелькнуло - забыли
Все свойства и средства - ни звука, ни цвета, 
И где амазонка на белой кобыле?

Как камень на шею - долги и грехи,
Шлифую изящнее форму.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 
А я в них бросаюсь, как в омут.
 
Похищение прощу ли, обещаний тощину ли? 
Щедрость трещины ли или очищение обрящем?
Ощетиненным прищуром ухищренно ущипнули, 
Изощренно поощрили  восхищеньем настоящим.
 
И хищностью щетки топорщатся щеки, 
Все чаще щекочут - еще и еще бы...
И щупальца Щ укрощают защелки, 
Защита трещит, и трепещут трущобы.

Как эквилибрист, громоздясь на верхи
Нелепой непрочной постройки...
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 
А мне не сорваться бы только.
 
Перед строем совершил ли ритуал подъема флага, 
Экзальтация для виду - утонченней экзекуций.
Белизну следы покрыли - будь то снег или бумага - 
Две прямые по Евклиду только раз пересекутся.
 
Эмоции мелочь сквозь стих-резонатор 
Горошинкой рифм прокачу многократно 
К экстазу - как тело... Разрывом гранаты 
Экзему под грим не убрать, не упрятать.

И если дела безнадежно плохи
(Бездарна судьба в декабре нам),
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 
А мне они хуже гангрены...
 
Приговор бесповоротен: ни амнистии, ни срока, 
Я стою у эшафота в ожидании оваций.
Как решиться топором-то по написанным, по строкам, 
Даже если кто-то в чем-то начинает сомневаться?
 
Как уши от жара, свернулась бумага, 
Клеймить, увлекаясь, источник волнений,
Причину пожара - фразера и мага... 
А я и не каюсь, спокоен вполне я.

А впрочем, довольно молоть чепухи,
И так весь как рана сквозная.
Ты спросишь, зачем сочиняют стихи... 
Родная, я, правда, не знаю!
 






Леонид Ольгин