То не мхом поросло, не быльем и не легким пушком,
Но пришлось окунуться в несбыточность искренней темы:
Мне навстречу попался чудак, уходивший пешком
От конкретики снов, от щедрот коммунальной системы.
Он немолод уже, проживал на восьмом этаже,
Выводил бультерьера во двор; только в прошлое лето,
Встрепенувшись во сне, он проснулся при полной луне…
Он ушел по тропе, по которой уходят поэты…
А там у них безумные слова,
А там у них всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира…
Может, горек был хлеб, может быть, не хватало воды
На восьмом этаже по проспекту Испанских рабочих
Или кризис молчания и ощущенье беды,
Может быть, беспокойство заполнило вакуум ночи…
И тому (или той), что однажды захочет всплакнуть
На его, а скорее свою замороченность эту,
Я скажу, что не знаю, увы, был ли праведен путь,
И уйду по тропе, по которой уходят поэты…
А там у нас безумные слова,
А там у нас всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира…
|
