Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Сам о себе, с любовью…Статьи и фельетоныЗабавная поэзия
Литературные пародииИ будут звёзды моросить..Путешествие в Израиль
Гостевая книгаФотоальбомФорум
Журнал "День"Любимые ссылкиКонтакты
 



Международный эмигрантский, независимый общественно - просветительский и литературный журнал «ДЕНЬ»

Журнал «ДЕНЬ» > Выпуск № 19 (13.09.2005) > Суп и прочее

написано: 13 ноябрь 2005 г. | опубликовано: 13.11.2005

 

Валентин ДОМИЛЬ, рубрика "Ироническая проза"

Суп и прочее

 

                                                               СУП.
 
        -   Муся, это суп?
        -   Суп.
        -   Куриный?
        -   Куриный.
        -   С лапшой?
        -   С лапшой.
        -   Чего-то в нем не хватает.
        -    Боря, я взяла половину курицы, пригоршню лапши, луковицу, два лавровых  листика, щепотку соли, на кончике ножа перца. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
        -    Может быть, курица?
        -    Первую половину курицы ты съел вчера.
        -    Тогда лапша?
        -    Лапша, как лапша. Яичная.
        -   Лук. Соль. Перец. Лавровый лист. Откуда я знаю, Муся? Я, просто говорю,  что в супе чего-то не хватает.
        -   Боря, это та самая курица, которую ты ел вчера. Лапша из пачки. Лук как  лук. Соль как соль. Перец как перец. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
       -    Ты меня спрашиваешь, Муся?
       -    Нет, нашего соседа с третьего этажа, ненормального Витю.
       -    Причем здесь Витя, Муся?
       -    А причем здесь «не хватает», Боря?
       -    Муся, это не первый суп в моей жизни. Я ел суп с курицей и без курицы. С   лапшой и без лапши. Я ел суп, в котором вообще ничего не было. Я могу быть экспертом  на конкурсе поваров. Поверь мне на слово, в супе чего-то не хватает.
       -     Боря, я видела эту курицу живой. У неё было все, что нужно для супа.  Лапша из пачки. Лук ты покупал сам. Соль как соль. Перец как перец. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
       -    Муся, я не стоял возле кастрюли. Но при таком количестве продуктов легко ошибиться.
       -     Боря, у меня склероз. Но не настолько, чтобы я забыла, из чего состоит этот  суп. Я взяла половину той курицы, которую ты ел вчера. Пригоршню лапши из пачки. Одна лапша похожа на другую. Лицо в лицо. Это родные сестры. Лук ты покупал сам. Соль как соль. Перец как перец. Лавровый лист тоже. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
        -     Может быть, суп тебе не удался, Муся?
        -     Боря, я варю суп 40 лет. До тебя у меня было два мужа. И, слава Богу, никто   не отравился. Все умерли своей смертью. Я всегда клала в суп половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Щепотку соли. На кончике ножа перца.  Два лавровых листика. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
         -     И все-таки в супе чего-то не хватает. Моя покойная Феня…
         -     Боря, не трогай Феню. Не то я заплачу. Если бы Феня  не умерла тогда, я бы    жила сейчас…
         -    С проходимцем Петей.
         -    С Петей, Сашей, Давидом Абрамовичем. И я бы не мучалась. Берешь  половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листка.   Щепотку соли. На кончике ножа перца…
         -    Муся, я, кажется, знаю, чего не хватает в супе. Берешь половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листика. Щепотку соли. На  кончике ножа перца. И чуть-чуть, самую малость, хорошего отношения.
         -      К тебе или к супу?
         -      К обоим. Приносишь на тарелке суп. Неважно из чего. И приятно улыбаясь,  говоришь: «Кушай, дорогой Боря! И пусть этот суп прибавит тебе здоровья и пойдет на пользу».
          -     Хорошо, Боря. Я попробую. В следующий раз. Я возьму  половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листика. Щепотку соли. На кончике ножа перца. И буду все это варить, варить, варить… Пока ты не скажешь, какой тебе холеры не хватает, убийца!
 
                                           САЛАТ ИЗ АВОКАДО.  
 
            Еды завались. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат из авокадо цвета вяленого крокодила.
            А в горло не лезет. Смотришь на этот натюрморт и хоть бы хны. Другое дело раньше. По бутылке «Московской» на  брата и банка тюльки в томате на троих. Хрястнешь. Зажуешь так сяк. И наперегонки с троллейбусом. К домашнему борщецу.
          Жена что-то свое говорит, женское. Что-то насчет алкоголиков проклятых. А ты вторую миску наворачиваешь. Животом засасываешь до окончательного наполнения. Пока в поджелудочной железе не екнет.
           С едой нет проблем. Две куриных ноги. Селедка под шубой. Салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра красная и балык.…В магазине.
           И выпивка в масть. Виски «Уайт хорс», например. Или «Олд пэр».
           Приятель, чудило, думал, что здесь с виски провал. И прислал из Америки, с оказией, две бутылки.
           Я сравнивал. Этикетки один к одному. А так наше лучше. Отключаешься раньше рюмки на три.  Потом после американского виски послевкусье. А наше на буряковый самогон похоже. Если его ванилью приправить.
           Еды то, еды. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра. Балык. Омары. Я на базаре видел. Дорого, правда. Но можно взять.
          Жаль, водка кончается. В первой бутылке. Если вторую не найду, придется «Уайт хорс» пить. Или «Олд пэр». Тут неподалеку продается. В супермаркете. Сейчас. Только Фимке Гринваксу позвоню.
          Фимка, когда напьется, говорит, что его в роддоме спутали с одним потомственным аристократом по фамилии герцог Валентинуа, маркиз Бо, граф Кармадез, барон Бюи, сеньор Сен-Реми. И просит, чтобы каждому наливали отдельно.
          Посидим, пообщаемся. У меня тоже дворянская фамилия Абрамович-Трубецкой. А бабушку звали Дора Соломоновна Ицакзон.
          Еды хватит. Две куриных ноги. Селедка под шубой. Салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра. Балык. Омары.
          Позвоню Фимке Гринваксу и его аристократическим родственникам. Пусть приходят… Ко мне... На раут…
          Еда класс. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат авокадо цвета вяленого крокодила…
          Это не салат  из авокадо… Это курская магнитная аномалия. Он меня примагничивает… Или присалачивает… Физиономией… В блюдо…
           Салат из авокадо цвета вяленого крокодила, это вам не салат оливье с зелеными горохами на белом поле.
           Были бы здесь герцог Валентинуа, маркиз Бо, граф Кармадез, барон Бюи, сеньор Сен-Реми и Фимка Гринвакс – они бы меня откопали.  Ложками…
           Я бы и сам откопался. Если б не еда. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И этот чертов салат из авокадо цвета вяленого крокодила.
           Все! Салат  из авокадо в рот не возьму. Даже под «Уайт хорс» или «Олд пэр». Заметано.
 
 
 
 
 






Леонид Ольгин