Да, господа, подполье – давно обмельчало! Теперь погреб - вершина мирозданья. Вот я, семидесятник, ношу под сердцем погребок и в ус не дую. А в погребке-то натрамбовано – за все годы застойного голодного сна отыгрались. Вся бытовка, дачи, машины…, костюм опять же неплохой, носки в широкую клетку…. А в самой глубине, за бочонком моченой клюковки, припрятаны: чехословацкий унитаз, пара финских сапог и пара книжонок из БВЛ - погребная ностальгия, факт. Ведь сколько хожено, сколько выстрадано….
Не в пример подпольному человеку, я, погребная душа, человек патологически здоровый и даже обаятельный, но все равно навечно простуженный, оттого и злой. Злой, потому что понимаю, что у меня постоянно сопли висят, разгорячусь – прям до колен. Погребная сырость под сердцем дает о себе знать! И что же мое обаяние?
А ведь прекрасно знаю, что надо сделать - на солнышко выйти, и запасы свои «раскулачить» к чертовой матери. Но погода такая нынче в Российском Погребе, - то сквозняки, которые зашкаливают, то штиль мертвый, так что надежнее на своем посту №1 в родном погребке под сердцем. Вот вам и сопли, - закон семидесятой широты.
А что делать?!
Но прогноз на послезавтра - это мне под силу. Потому как послезавтра – ум, честь и совесть семидесятой эпохи. Послезавтра и утешит, и согреет, и сопли утрет. Послезавтра хоть на плаху (мало ли что завтра?) Так что даже встану с дивана и выдам за все свое поколение, прогноз, так сказать, от семидесятого лица.
Досидит ли Он до 2020? Ответ за нами, - хоть и дрожащие существа, но право свое оттяпали!
А почему, собственно, он не досидит?
Ведь добились всего, о чем бредили ночами в 70-е:
Книги на каждом углу, правда ерунды полно, но живуча Культура, не дай бог, - и пишем, и пророчим!
Можно сновать туда-сюда через границу – Окно и даже без занавесок.
Ненавистный паек тоталитарных кормушек – в каждом ларьке - Изобилие.
Говорить можно о чем угодно и где угодно, современные кухни сверкают евростандартами и евроремонтами - Гласность.
Можно юродствовать как душе заблагорассудится, – Свобода Совести.
Можно перемещаться в любом политическом направлении в без-граничном мире пост-современности - Плюрализм.
Наконец, не припекает позор, так сказать, за подленькое и мелкое прошлое - вдоволь зеленого горошка, майонеза, сервелата, шпрот, - теперь нечего перед праздниками ломиться в столицу или высылать в июле нарочных из городов, деревень и сел необъятной и могучей в Москву за шампанским к новогодним праздникам.
И погреба нынче – ух, турки, таки научили мы себя уважать, наши души тешить!
Что еще нужно, чтобы спокойно встретить старость, семидесятые?
Постояли за себя на последних выборах, всем сердцем постояли – наш Человек, семидесятник, по прежнему на самой вершине и серая безликая тень его расплылась в парламентских креслах. Кому-то не нравится серый цвет? Глупости. Особенно с красным – прекрасно сочетается.
Однако, примечаю, что, несмотря на победы, ходим с такими лицами, будто в погребке под сердцем носим дохлую мышь, - Россия занимает второе место в мире по количеству самоубийств. Точнее, мы делим это почетное место на пьедестале с Японией. Возможно, нас объединяет какая-то необъяснимая страсть плясать на кромке пропасти и есть что-то общее в ментальности, - сдохну, но не отступлюсь, даже от собственной глупости. Азия-с. Но мы то и с Европой бок о бок! Да…. И чем только наша молодежь не увлечется! К тому же смертные метафоры дождем со всех их младых сайтов, изо всех песен, стихов, словом, - не сытый погреб, а смерть для них и сестра, и любовница и мать родная.
Конечно, бросаться из окон на тротуары для юного здоровья полезно – махом закрываешь навечно все вопросы к здравоохранению, - ни воспаление простаты, ни маразм тебе уже не страшен. Но, господа, обидно, обидно до слез, до тех самых, которые страной проливали, глядя на наш «серпастый и молоткастый», - он всегда на первых местах реял. Или на сон грядущий тот самый Мюнхаузен оплывшие извилины растормошит. Опять же слезы, черт! Вот и сейчас навернулись…..
Да, обидно, - эти юные камикадзе новой России, погребной романтики не понимают, и ценить простого счастья не могут. Кончают все счеты с жизнью на раз со скоростью, превышающей скорость удвоения ВВП. И без соплей, вот ведь удивительно. И ширится движение, и крепнут ряды желающих! Что делать? Ведь шпротами их не заманишь, на чехословацкий унитаз не усадишь, билетами на Таганку не соблазнишь, - что им, стервецам, Таганка? Им уже и Курицын не указ! Им подавай экзистенцию и тоску смертную по-поводу и без повода.
В этой молодежной страсти к самоубийству вижу самое страшное для нас. Ведь мало того, что плюют в погреба, откуда черпают и соки, и силы, и на мадональдс, так еще и лезут друг к другу с вопросами – что делать, что делать, и, что самое опасное, – никуда не собираются. Ни Штаты, ни Европа не рай для них боле - что-то здесь им надо. И я подозреваю что.
Господа, а ну как возродят они добрую славянскую традицию – убивать отцов, из гуманных побуждений, но все-таки убивать? Это вам не православные, не купеческие, не державные традиции. Архаика! Из глубины веков. И, прощай погреб и безбедная совесть?!
Словом, досидит ли Он до 2020 – не в этом вопрос. Удержим ли мы его всем скопом до 2020? Тоже не вопрос, даже если по праздникам будем бросать публично в его Лицо тяжелые обвинения в воскрешении застоя, - ведь, по семидесятой традиции, непременно промахнемся! Начистоту, семидесятые, - промахнемся! Цел будет. Ну и мы тоже.
Нет, не здесь таится опасность.
Убережемся ли сами от деточек наших – вот вопрос вопросов! Ведь могут в какой-нибудь сумрачный день вместо того, чтобы сводить счеты с жизнью, или писать серой краской на серых холстах будней, явиться с потухшей ухмылочкой, и, не то что тот студент, топором старушек полущил, а всех нас сразу в родных погребах и положат. Но что еще страшнее – добро то наше не сберегут, а просто по ветру пустят, - вот, мол, вам все ваше постсоветское счастье. Наплюют и на потребительскую корзину, и на Россию и на сборную по футболу далекой Чукотки.
Его диктатура, говорите, сдюжит, спасет и сохранит? Но у меня подозрение (не иначе, от сырости?!), что диктатура, - результат массового труда вопреки всем законам посредственной истории, но отнюдь не может быть результатом возни за потребительские корзины в супермаркете! Да-с, господа! Диктатуру несет подполье (оно же с самоубийством за панибрата), а в нашем погребе, в погребе только санитарные нормы, хотя ведь тоже Нормы, какой ни есть, а регламент! А от него и до завалящего самодурства недалеко. А там и культик подсуетится, глядишь, и грянем хором по-над степями и дорогами: «Партия Путина, сила народная…».
Но, господа, без шуток. Прогноз, - дело серьезное. Это подпольный человек забавлялся тем, что дважды два пять тоже иногда премилая будет вещица. Я от семидесятого лица всего поколения заявляю – дважды два четыре, на том стояли и стоим! Свобода, равенство, икра, валидол! И никаких дважды два пять. Никаких топоров и юного глумления над святынями. Я не шучу, господа, - тут ведь страсти нешуточные.
Но что, спросите, делать с юными экзистенциалистами? С этими поклонниками Абсурда, Тошноты, Кафки, Кьеркегора, со всеми этими романтиками в обнимку с русской рулеткой? С этими блестящими глазками и горячими сердцами?
Он – давно сказал, и вы только вслушайтесь – армия – обязанность здорового гуманизма. Это непутевые подростки и их родители могут оспаривать. Бравые вояки давно бряцают словами: «Только человек, прошедший школу армейской закалки, достоин звания человека разумного». Вот - правда жизни. А уж экзистенциализм юный генералы будут муштровать с утра до вечера, не давая даже самим себе ни минуты отдыха.
Вот и спасение. Не нагорное, а человеческое, погребное.
Но, господа, тут только бы не переборщить, не допрыгаться до масштабных военных действий с соседями или новой Чечней, хотя, опять же, – наши погреба – прекрасное укрытие, а им, юнцам нашим, новая война - и боевая закалка, и повод сплачивать расхлябанных сверстников на гражданке.
Вот когда непутевая юность поймет, что такое отцовские льготы и отсрочки, и оценит старания семидесятые, нашу доблесть и славу в борьбе за новую погребную Россию! Это вам не в петли лазить, не из окон порхать на заре! А когда и Абсурд, и Тошнота образумятся, тогда заверяю вас - не то что 2020, но и 2200 вместе с Ним встретим (в погребах, что хочешь, хорошо сохраняется).
У, черт, - опять сопли, надо же….. Словом – и прогноз и диагноз!
Что, загрустили от погребной сырости? Да плюньте, - где наша не проползала!
Улыбайтесь, господа, еще не вечер!
Правда, какой в погребе, к черту, вечер?
|
