ВЕНОК СОНЕТОВ ДЕСЯТЬ ЛЕТ СПУСТЯ (1996)
***
Вы доказательств хочете? Их нет.
А, впрочем, есть – стихи мои, вот эти.
Ни от кого я не держу в секрете,
Что я давно погибла как поэт.
Ведь я когда-то – помните? – жила
И выражала чаянья народа…
Мне это предназначила природа.
А нынче как поэт я умерла.
Да и жила ли, если я фантом, –
Еще и беспринципная притом
Пустая беззаконная комета?
Моя улыбка расцветет потом,
Но мой и ваш разрушен будет дом…
Так меркнет образ русского поэта.
(Тот же сонет-магистрал, прочитанный задом наперед)
Так меркнет образ русского поэта.
И мой, и ваш разрушен будет дом.
Моя улыбка расцветет потом –
Пустая, беззаконная комета.
Еще и беспринципная притом…
Да я жила ли? – если я фантом?
А нынче как поэт я умерла.
Мне это предназначила природа.
Я выражала чаянья народа,
И я когда-то – помните? – жила…
Что я давно погибла как поэт,
Ни от кого я не держу в секрете.
А впрочем есть стихи мои, вот эти…
Вы доказательств хочете? Их нет.
1.
Так меркнет образ русского поэта.
Венок сонетов десять лет спустя…
Уже в другое время перейдя,
В другое измеренье, канув в Лету…
Я расскажу вам, что со мной случилось
И как так постепенно получилось,
Что я могу напиться как свинья…
Тому виною вовсе не семья.
Да, я бегу от жизни. Это правда.
Кто мне мораль читает, каждый прав, да
Я слушаю вполуха, а потом
Опять мечтаю, как бы мне напиться…
Пока не поздно, надо веселиться.
И мой, и ваш разрушен будет дом.
2.
И мой, и ваш разрушен будет дом.
Не верите? Но это неизбежно.
Чем о России плакать безутешно,
Оставьте эти слезы на потом.
Сперва давайте обо мне поплачем.
Мне этой жизни дали года три –
Я торговала. Я давала сдачу.
О, как всё пело у меня внутри.
А между тем – кругом пошла фигня:
Кто умер, кто бежал в чужие страны,
Кто – пишет неприличные романы…
Последнее – вообще не для меня.
.
И я осталась в воздухе пустом.
Моя улыбка расцветет потом.
3.
Моя улыбка расцветет потом.
Но я в нее уже почти не верю.
Моя душа уже подобна зверю,
Который к жизни на цепи ведом.
Она уже, похоже, не со мной.
Она дрожит, как воробей на ветке,
Как взятый на продажу кролик в клетке,
В базарный день напуганный толпой…
Прижаты уши, бегают глаза,
И всё вокруг стремительно темнеет,
И сердце мое кроличье немеет,
Но виду мне показывать нельзя…
Да что нам сердце русского поэта? –
Пустая беззаконная комета…
4.
Пустая беззаконная комета
В кругу своих немыслимых подруг,
Была я воплощением поэта,
Но воплощеньем пьянства стала вдруг!
Мне говорят – пиши статьи о чем-то
И отнеси из в "Дейли-коммерсант"…
Там деньги платят, мол… Но я при чем тут?
Я не на то растратила талант.
На что ж тогда? – сейчас же вы спросили.
И не на то, что вы вообразили!
По жизни провертела я хвостом,
– и всё.
Вокруг меня большие люди.
Они меня все вместе и осудят:
"Еще и беспринципная притом!"
5.
Еще и беспринципная притом,
Как наша с вами родина большая,
Я больше никому не возражаю
И надоело мне вертеть хвостом.
Ведь я жила, отчизну выражая.
А коль она у бездны на краю,
Я тоже ничего не соображаю,
Но с радостью коньяк и водку пью.
(Наверное, вы проходили в школе –
поэт – он выразитель ваших дум.
Он ходит горд, спокоен и угрюм
И думает, что он орёл в неволе…)
Как я жила, вы вспомните… потом.
Да и жила ли? – если я фантом?
6.
Да и жила ли? – если я фантом…
Но вся страна не менее фантомна!
По жизни провертела я хвостом,
И вы вертели! Каждый – автономно.
Сожгли когда-то Иерусалим…
Теперь – Москву разрушит фонд валютный.
Где Кремль стоял – там будет бар валютный.
И назовут его "Четвертый Рим".
Потом крутой какой-нибудь мужик
Себя объявит вашим президентом
И запиздит с немыслимым акцентом,
Коверкая ваш пушкинский язык…
(А я на нем стихи писать могла.
А нынче как поэт я умерла).
7.
А нынче как поэт я умерла.
Зато во мне – глубокие идеи.
Вы вспомните, что было в Иудее,
Которую разрушили дотла!
Об этом пишут все и там, и тут –
От повторенья уж кривится рожа:
За то, что на другие не похожа,
И ЭТУ нашу родину сожрут…
(Вот будь бы я литературовед,
писала бы я о постмодернизме:
«Подобен он не то висячей клизме,
не то улыбке, словно ты скелет…» –
О да, я всё глупею год от года.. .
Мне это предназначила природа. )
8.
Мне это предназначила природа –
Катится в пропасть вместе со страной.
Мне скучно, бес! Я не слежу за модой.
А в остальном – всё дрянь передо мной.
"Я не люблю войну в Афганистане" –
иные помнят давнюю строку.
Каких теперь духовных ждем исканий?
"Я не люблю войну в Чечне?" – Ку-ку…
СлабО мне превратиться в попугая.
Пусть молодые пишут, что хотят.
Пускай они, читателей пугая,
О чем-нибудь коммерческом трещат…
Вы думали, теперь кругом свобода?
Нет! Выражайте чаянья народа!
9.
Я выражала чаянья народа.
Я ваш пророк, ваш голос, меч и щит.
Но так как вы глупее год от года,
То ваш поэт пьет водку и молчит.
Меня ругая, вы теперь не правы,
Что я стихи дурацкие пишу.
Я только выражаю ВАШИ нравы
И ВАШИМ взором я на мир гляжу…
Бывало раньше – то ли было дело?
Свободы население хотело.
О ней напишешь – вот и все дела.
Чего ж теперь вы, милые, хотите?
Чего ж так молча вы на мир глядите?
…Ведь я когда-то… помните… – жила…
10.
Ведь я когда-то – помните? – жила!
Была простой, доверчивой и гордой.
На вас глядела я надменной мордой
И трезвой уходила от стола.
Я всё чего-то лучшего ждала.
Я всё к чему-то вечному стремилась.
О, лучше бы я сразу удавилась! –
Иль удавить себя кому дала…
А в результате вышла героиня,
Что водку пьет и чуть не героинит…
И кто-то верит в этот дикий бред.
(Сказали б так при нашем бывшем строе:
«Поэт увяз в лирическом герое!» -
Но я давно погибла как поэт. )
11.
Но я давно погибла как поэт.
Я вам открою тайну: смерть поэта
Не в том, что он лишается секрета
Летучих рифм… О нет! О нет! О нет!
А в том, что он становится непрост.
И сам себя уже боится слишком.
Ум для поэта, братцы, – это крышка:
Ум убивает наш духовный рост.
Когда в тебе уверенности нет,
Что без тебя поэзия погибла,
Ты начинаешь сочинять верлибры –
И в этот миг в тебе погиб поэт!
Терпеть я не могу верлибры эти. –
Ни от кого я не держу в секрете.
12.
Ни от кого я не держу в секрете –
Россия состояла из стихов.
И что в ней было? Только снег да ветер,
И прочие предания веков.
Я говорю вам как поэт большой –
Другой такой России не найдете.
В стихах и в песнях, дома, на работе, –
Ее мы разрушали всей душой!
Теперь кругом полно какой-то жизни. –
За пеленой от слез не разглядишь.
Не надо даже уезжать в Париж –
И так живете вы в чужой отчизне.
Нет ничего духовного на свете.
А, впрочем, есть –
Стихи мои, вот эти.
13.
А впрочем есть стихи мои. Вот эти.
Я их писала вас повеселить.
Нет ничего духовного на свете,
Но можно мне шампанского налить.
Друзья мои! Я вас всегда любила.
Вы можете писать умней, чем я.
Во мне жила немыслимая сила,
Но – лопнула поэзия моя!
У вас же за душою больше чувства,
Вы любите высокие искусства,
И к вам придет прозрений дивных свет.
Простите все, кого я оскорбила,
Ведь уходя, я всех благословила.
Вы доказательств хочете? Их нет.
14.
Вы доказательств хочете? Их нет.
Не жаль, не жаль мне прожитые годы
Серди людей одной со мной породы,
Любой их коих, якобы, поэт.
Любой из вас, кто слушает меня,
Давно привык к моим дурацким шуткам.
Представьте, как вам дальше будет жутко? –
Лет через десять – эта же фигня!
Клянусь вам честью, вот моя рука! –
Вы не дождетесь третьего венка!
Устала я. Карету мне, карету…
Куда ж нам плыть? Не знаю я сама.
Есть мнение, что я сошла с ума.
…Так меркнет образ русского поэта.
|
