Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Сам о себе, с любовью…Статьи и фельетоныЗабавная поэзия
Литературные пародииИ будут звёзды моросить..Путешествие в Израиль
Гостевая книгаФотоальбомФорум
Журнал "День"Любимые ссылкиКонтакты
 



Международный эмигрантский, независимый общественно - просветительский и литературный журнал «ДЕНЬ»

Журнал «ДЕНЬ» > Выпуск № 10 (08.09.2004) > Поэзия

написано: 08 2004 г. | опубликовано: 09.10.2004

 

Борис Юдин, рубрика "Литературная гостиная"

Поэзия

 


                                            Ф Л И Р Т
 
                   Лифт флирта. Фиалки приколоты к лифу.
                   То  падаешь в бездну,  то – в небо ракетой.
                   Ритм флирта. Петрарка купается в рифмах,
                   Лауру опутывая в сонеты.
 
                   Флёр флирта – и хвост у павлина распущен,
                   Соперника валит  олень на колени,
                   В альбоме у Керн заливается  Пушкин
                   О том, что чудесное будет мгновенье.
 
                   Всхлип флирта. Намёки – дурманом по венам,
                   И запах магнитен, как вальс на баяне.
                   А взмахи ресничные так откровенны,
                   Как дам недостатки в общественной бане.
 
                   Флирт жарок, как спирт, как пасхальные свечи,
                   Как тень саламандры, танцующей в  топке.
                   И хочется верить, что счастье – навечно.
                   И тянутся пальчики к лифтовой кнопке.
 
 
                              *   *   *
 
              По утрам смотрю как в деревцах
              Воробьи заводят перебранку.
              Стал я старше своего отца:
              Он ушёл из жизни спозаранку.
              
              Не моя и не его вина -
              Ангелы подняли по тревоге.
              Почему- то снится мне война.
              Трупы на обочине дороги,
 
              Эшелон, разрушенный вокзал,
              Артобстрел, окопчик под сосною...
          
              Господи! Ведь я не воевал!
              Что со мною?
                    Что это со мною?
 
 
                                                             *   *   *
 
                                                                      “ Знал бы прикуп – жил бы в Сочи. “
                                                                                               Поговорка преферансистов
 
                           А я не знаю прикупа – значит не жить мне в Сочи,
                           И не исправит прикус мой
                                                                      американский дантист.
                           И не понять мне пряного привкуса многоточий,
                           И не вспорхнуть от радости голубем на карниз.
 
                           Вот потому- то рвётся бумага в мелкие клочья,
                           Вот потому- то  ночи после любви тихи,
                           И драгоценные камни никак не выходят из почек.
                           Ну, а стихи – наказание за будущие грехи.
 
                           Ах, вдохновенье! Воздух вдохнул полной грудью, и замер.
                           Словно нырнул с разбегу  в чёрную плоть пруда,                  
                           В смену весны на осень,  в тайну квартирных камер...
                           Чтоб годовыми кольцами -  над головой вода.
 
                           Чтоб скатертью стала дорога - и ни конца, ни края,
                           И пустельга приколота, как брошка, к сини небес,
                           Чтобы, взмахнув крылами, деревья слетелись в стаи
                           И стали казацким станом под странным названием “Лес”.
                           
                           Но ни вздохнуть, ни охнуть. И это необратимо.
                           Сочи – лишь точка на карте, а карта легла не та.
                           Щёлкают годы, словно дозиметр портативный,
                           И строки, будто морщины, бегут по лицу листа.
                   
                          
                                                *   *   *
 
                              Холодок по утру да по жилам.
                               Вкусно пахнет арбузною коркой.
                               Осень.  Деревце обнажилось,
                               Словно в topless bar стриптизёрка.
 
                               Ствол, как шест. Облетают по кругу
                               Под  резинку  листочки баксов.
                               - Что ты, мама, плетёшь подругам
                               Под романсы румяного Баскова?
 
                               Осень. Небо дождями отбелено.
                               Облака на нём - презервативами.
                               - Спой мне, мамочка, колыбельную
                               В стольном городе, во Владимире.
 
                               Трепыхается тело на сценке,
                               Словно бабочка между рамами.
                               Что ж ты, миленький, выкатил зенки?
                               У жены твоей – всё то же самое.
                              
                               Жизнь – на полосы, иней - в волосы.
                               Осень. Возгласы журавлей.
                               И стоят столбы, словно фаллосы,
                               На такой обнажённой земле.
 
 
 
                                         П Е Г А С
 
                     Ах, ты конь мой синегривый, белое лицо!
                     Что ж ты машешь надо мною вороным крылом?
                     Ветви яблонь истекают  золотой пыльцой,
                     И потоки  птичьей страсти омывают дом.
 
                     Слышно светлыми ночами как растёт трава,
                     Занимаются любовью толстые жуки,
                     Тихо шепчут Водяному сладкие слова
                     Две молоденьких русалки в глубине реки.
 
                     Что ж ты, конь мой синегривый, русский мой Пегас,
                     Вместо слов цветастых  даришь только черноту?
                     Полночь входит тихой сапой, и ночник погас,
                     И лежит новокаинно  немота во рту.
 
                     Ты не вейся, ты не ворон, ты всего лишь конь.
                     Сядь, покурим, выпьем водки... На вот, закуси.
                     Дай на счастье погадаю. Покажи ладонь.
                     Не тревожься - до Парнаса я возьму такси.   
 
                     В рюмку горькую тихонько оброни кольцо,
                     На столешнице, как скатерть, расстели рассказ.
                     Ах ты, конь мой долгогривый, бледное лицо!
                     О любви да об удаче -  в следующий раз.
 
 
 
 
 
 






Леонид Ольгин